Para Marga
Leonard Cohen, always
Quizás no debería
envolverme en tu nombre,
seducirlo
y convertirlo en mantra
cada noche
antes de acurrucarme en
la pereza.
Quizás no debería
beberme tu dolor y tus
demonios,
desearte en un vals y
acompañarte
más allá de amor invertebrado.
Quizás no debería
perseguir tus metáforas,
tus fotos,
desnudarte de acordes y
palabras
y alcanzar junto a ti, perpetuo,
libre,
la cima de una torre de aleluyas
con tu voz, con tu fe,
con cuanto eres.
… Y muéstrame el paisaje
de tus besos ardiendo por su espalda,
de tus manos rozando sus caderas,
de tus labios abriendo travesías
por su cuerpo desnudo.
Muéstrame las palabras con que invocas
el más íntimo arpegio y el más bello;
la secreta sonrisa de las noches
que pasarás con ella.
Ofréceme tu piel delimitando
su frontera perfecta;
tu mano acariciando su mejilla,
tus ojos enmarcados en sus ojos,
tu pelo derramado por la almohada
y tu voz escalando por su cuello.
Enséñame tu amor y esos momentos
que nunca he de vivir,
que tanto hieren,
mientras cierro los ojos y te lloro
desesperadamente, torpemente,
desde el temblor más frío de este invierno.
Aunque en este autobús
el tiempo es sólo tiempo y los kilómetros
son una herida abierta
que me aleja de todo y de tus ojos,
aprovecho el dolor para inventarte
y te escribo poemas
que nunca serán tuyos.
Después, cuando te olvido y no me dueles,
y el tiempo ya no es tiempo,
releo cada verso, lo pronuncio
y lo voy desnudando
de todo lo que no te pertenece
como si de tu cuerpo se tratara.
Llueve febrero a ritmo de distancia
y le pongo tu nombre a cada calle
que me recuerda a ti,
que me dibuja
el mapa más exacto de tu ausencia.
Pero esta lluvia triste,
este vacío,
estos pasos cansados de perderse,
me invitan a tu cuerpo en esta noche
en que mi cuerpo niega la derrota
del alma contra el tiempo y sus secuaces.
Podrá llover febrero todo el año,
podrán anclarse arrugas en mis versos
y yo seré feliz
porque tú existes.
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